Sobre palavras

Há palavras que fazem meu trabalho desacelerar. Elas aparecem no meio de uma narrativa, quase despercebidas, e me convidam a permanecer ali por mais um instante.

"Estou angustiado."

"Foi um trauma."

"Sinto muita culpa."

"Tenho medo."

Essas palavras, por si só, me dizem muito pouco. Ou melhor: dizem muito sobre a nossa língua, sobre a nossa cultura, sobre as formas que encontramos para nomear a experiência. Mas ainda não dizem quase nada sobre aquela pessoa que está sentada à minha frente.

Porque a minha tristeza não é igual a sua. O meu luto não nasceu no mesmo lugar que o seu. A minha raiva ferve por motivos diferentes. A minha angústia ocupa outros espaços.

É por isso que, quando uma palavra me chama atenção, costumo voltar até ela. Pergunto o que significa. Como ela é. Onde mora. Como chegou. Às vezes pergunto como essa tristeza aparece no corpo. Outras vezes, como a pessoa sabe que aquilo é culpa e não vergonha. Qual a diferença, para ela, entre culpa e responsabilidade. Ou o que faz com que ela chame essa experiência de ansiedade, e não de medo.

E quase sempre me surpreendo. Já ouvi significados tão diferentes para uma mesma palavra que, hoje, desconfio um pouco das definições prontas.

Vivemos em uma sociedade que precisa nomear. E penso que isso é importante. Dar nome às experiências nos ajuda a compartilhá-las, compreendê-las e, muitas vezes, buscar ajuda.

Mas existe uma pergunta que me interessa ainda mais. Não apenas o que é. Mas como é.

Como é essa tristeza?

Como é essa saudade?

Como é esse vazio?

Como é acordar sendo você dentro dessa experiência?

Talvez seja aí que a terapia encontre uma de suas maiores riquezas.

Não na busca por encaixar alguém dentro de uma definição, mas na disposição de descobrir o significado singular que aquela palavra ganhou ao longo da sua história.

Porque as palavras podem até ser as mesmas. Mas a experiência de habitá-las nunca é.

Gabriella Gasafe,

Uma pessoa que se não tivesse se encontrado na Psicologia, provavelmente teria feito Letras.